Les mots sont parfois des bouées
Dont en flèche s'éprend
Le nageur solitaire.

Poissons volants,
Ils passent,
Ne sont heureux que sur l'instant.

Difficile pour un coeur libre
De ne se pas suspendre
À ces saillies courtisanes.

L'écueil de ces flèches d'encre ?

Elles ne sont que poison si
Faute de clarté dans le geste
Elles manquent leur cible
Et touchent celle
Qu'elles ne pointent.